TU LIMPAS, ELES LIMPAM, EU LIMPO SE ME APETECER

Se é verdade que envelhecer não é um processo delico-doce (eu cá acho), por outro o avançar dos anos tem-me dado o discernimento que não tinha​ há uns anos atrás.

E não, este não é um post sobre teorias filosóficas ou sociológicas e miudezas desse género. Ou então até é, vá-se lá saber.

Refiro-me à minha relação (dolorosa) com os duelos domésticos as lides domésticas.

Já fui fundamentalista uma fada-do-lar, já tirei férias pra andar a lavar estores, paredes, tectos e afins. Já deixei de fazer programas com a família e amigos à conta disso.

Durante anos tentei domesticar o povo que vive aqui em casa para serem mais arrumados, que a casa é um espaço comum, partilhado por todos e se cada um fizer a sua parte é tudo muito lindo.

A casa pode não estar a brilhar, mas o facto de não andarem meias penduradas nos candeeiros, cuecas espalhadas pelo chão da casa-de-banho, calçado em locais de passagem, camadas de roupa nas cadeiras dos quartos, como se a porra das cadeiras sofressem de hipotermia, dá a sensação de limpeza e conforto. Em vão, raios os abrasem.

Com excepção da parte da desorganização que me esfanica os nervos miudinhos e me causa claustrofobia, estou a ficar zen nesta questão.

Se não limpar hoje, amanhã logo se vê, safoda.

Tenho um objecto em casa - ideia brilhante do homem - uma mesa com tampo em vidro que é um sorvedouro de pó.

E eu, que sou pessoa com as mãos rotas ainda não a consegui partir, quando olho para ela, parece que a gaja tem vida e está ali só para me desafiar e sugar as energias.

Quando as vejo nas revistas de decoração rio-me muito.

Se por acaso os daqui de casa lerem esta prosa, que não lhes sirva de desculpa. Que eu tô zen, mas não estou a ficar balhoscreira. Vocês conhecem-me, sim?