AQUELA CENA DOS TRONOS

Vi pouco, não me seduziu, o que parece fazer  de mim um bicho estranho (nada de novo).

Tanta zaragata por causa dum trono...

SARAVÁ AOS DESIGNERS DE MODA

O conteúdo das malas/bolsas das gajas senhoras, são um mistério insondável. 

Pequenas, grandes, assim-assim, cabe lá de tudo, principalmente o que não lembra ao diabo e como se sabe o que não lembra ao mafarrico lembra às mulheres.

Eu gosto de usar malas grandes, de preferência com muitas bolsinhas com fecho, é uma maneira de ter a coisa mais organizada - penso eu, erradamente.

Porque sempre que procuro as chaves do carro, de casa ou do trabalho é um drama. Nunca as encontro, já cheguei a despejar o conteúdo da desgraçada na rua, para encontrar as chaves, que tinha a certeza, estarem guardadas na segunda bolsa de dentro à direita e elas terem-se evaporado.

Isto é motivo suficiente para me tirar do sério.

Felizmente que os grandes criadores de moda, pensam em mulheres como eu, que as há por aí às carradas, e criaram um modelo de sandálias que para além de serem bonitas são úteis para colmatar este problema. 

Acoplaram uma bolsa para guardar as chaves. 

Só vejo aqui um problema. É que as tipas são Chanel, e por isso, carotas, mas é um bom investimento, poupo nos palavrões, nas consultas de psiquiatria e ainda ponho os olhos em bico ao gajedo invejoso.

É um 38, s´il vous plaît, a pagar em suaves prestações.

 

PARA TI, DINA

Se eu fosse poetisa, dizia para fazeres da tua dor, um poema.

Mas não sou e acho que o sofrimento não é poesia, é uma grande merda.

Não te digo, força e coragem, porque tens direito ao grito, ao choro, à revolta, à fragilidade.

Não te digo muito, pois não sei o quê, apenas que gosto bastante de ti e que admiro a tua postura.

O que tenho de melhor para te oferecer é tudo o que já sabes.

A minha amizade, o meu carinho, a minha atenção, o meu ombro para nele pousares o teu cansaço.

A MINHA TERRA É "MAI" LINDA QUE A VOSSA!

No fim-de-semana ocorreram na minha terra, as tradicionais festas, com tudo aquilo a que qualquer festa popular religiosa portuguesa tem direito e que atrai à terra centenas de forasteiros.

Comes e bebes, bailarico, noite de fados com fadistas da terra, missa, procissão.

Todos os anos existe uma Comissão de Festas, que trabalha afincadamente por amor à camisola, para que tudo corra bem.

Grande parte da verba angariada no decorrer da Festa é entregue ao Prior da freguesia, para - supostamente - ser aplicada no melhoramento da Capela e da casa mortuária (esta última, construida com dinheiro da população, crente e não crente), mas, são assuntos em que não quero meter o bedelho.

Mais uma vez, fui ao baú das fotos antigas e retirei uma em que vou numa procissão de outros tempos, vestida de branco, junto de mamãe. 

O barco que levo nas mãos (miniatura dos barcos de arte xávega) está repleto de notas, assim, como todos os outros.

Já em criança, eu queria era festa!

UM DIA, VOU LÁ ESTAR

Nunca fui a Barcelona.

Um dia hei-de passear por Las Ramblas.

Olhar atentamente os Bairros Raval e Gótico, deslumbrar-e com os artistas de rua, o círculo de Miró  as lojas, os bares, o mercado.

Avistar a cidade no Mirante de Colombo.

Talvez visite o Museu Erótico.

Um dia, serei feliz em Barcelona. Prometo.

HEADER D' ESTE BLOG

Ao fim de dois anos e meio de blog, há que dizer que o autor do header do mesmo é da autoria do homem da casa.

Moço muito jeitoso com quem compartilho a vida há cerca de 30 anos.

Aproveito para dizer publicamente que estas tuas ausências prolongadas me afligem e que sinto a tua falta todos os dias.

Gosto de ti daqui até à Lua, (com isto não penses, que não vais encontrar a mesma chata embirrante de sempre.)

FORAM FÉRIAS, SENHORES

As próximas serão em Outubro. 

Quando vocês já estiverem pelos cabelos com o trabalho e a sonhar com as férias do ano que vem.

Como sou vossa amiga, hei-de cá passar para vos animar.

A foto de baixo está péssima, mas dá para perceber, que já nos anos 70 do século passado, eu espalhava charme nos areais deste país!

Agora, licencinha, o trabalho espera-me e eu espero pelo feriado de amanhã.

Boa semana.

AOS PROFETAS DA DESGRAÇA

Tenho lido por aqui e por ali, anúncios do fim do mundo, para este ano da graça de 2017.

Será a 21 de Agosto (porra, um dia antes de receber o ordenado?!), mas reformularam as fórmulas matemáticas e já dizem que afinal, é em Setembro.

Compreendo, pois, o fim do mundo deve dar uma trabalheira desgraçada.

Se não for pedir muito, já que andam a adiar a coisa, que o acontecimento tenha lugar em finais de Outubro. É que no inicio desse mês vou gozar o período maior de férias e como devem entender gostaria de partir para o outro mundo de barriga cheia de boa vida.

Uma pessoa sabe lá se depois as férias podem transitar para essas bandas.

Deve ser por isso que a Península Ibérica está com uma depressão e bufa por todo o lado, dando origem a esta ventania do demo.

Já não basta o mundo estar entregue a loucos perigosos como o Trump e o gordo querido líder da Coreia do Norte, Kim qualquer-coisa, ainda vêm os obreiros do fim do mundo, chatear cada um.

Vão mazé coçar o cu com um serrote!

 

SABEM QUE MAIS?

A idade não me trouxe sabedoria e a imaginação anda pelas ruas da amargura.

Agora que tenho mais um, 51 (até rimei!) venho até aqui e não sei com que vos brindar. Para mais, estou de férias (caseiras) esta semana e ainda não botei o pézinho na areia devido à ventania que se tem sentido, eu mereço?

Vai daí, fui espreitar o blogue da Pipoca e copiei inspirei-me num post dela.

Mas, como não sou a Pipoca e muito menos doce, como dispensei o maquilhador, não vão ver - para vosso bem - a minha face.

Vão só ficar a saber coisinhas sobre mim, que são de vital importância para a vossa vida, porque para a minha, pfffff.....

Primeiras: Faltam-me dois dentes. Arrancaram-mos quando eu era chavala e não achei necessário por cá coisas, que sei lá onde as vão buscar.

Segundas: Não tenho nenhum prato favorito, a minha relação com a comida não é muito saudável, combina com o meu cérebro.

Terceiras: À imagem e semelhança da comida, não tenho nenhuma cor preferida. Gosto de azul, mas há tons de azul que detesto. Não gosto de roxo, mas há certos tons de que gosto. Confusos? E não sabem vocês da missa a metade.

Quartas: Meço 1,54 (fui confirmar ao C.C.), oscilo entre os 45/47 kg e calço o 38, o que podia muito bem, fazer de mim, a maior atracção dum circo internacional. 

Quintas: Adoro massagens da cabeça aos pés. Mexam e remexam que eu cá gosto. Mas, não me besuntem o corpo com óleos, que não sou nenhum jaquinzinho para comer com arroz de tomate.

Sextas: Não gosto de surpresas. Fico sem jeito, fazem-me sentir fora da minha zona de conforto.

Se o Clooney me batesse à porta, mandava-o ir mudar a fralda aos gémeos, que os filhos das celebridades, cagam e mijam como os outros.  

Oitavas: Nasci e sempre vivi numa praia e nado malzinho, só me atrevo em piscinas que não sejam muito fundas e com o homem ao meu lado, acumulando as funções de nadador/salvador e INEM.

Nonas: Já fiz todas as porcarias possíveis ao meu cabelo, por isso, agora tenho cabelo de rata e uso-o curto. Pelo menos, poupo em amaciador.

Décimas: Tenho muitas cócegas. Se querem ver-me virado do avesso, atrevam-se e vão ver o que é bom para a tosse.

Se leram tudo até ao fim, parabéns, pelo vosso nível de resiliência.

A partir daqui, estão prontos para enfrentar o mundo.

SOMOS UNS PORREIRAÇOS ...

nós, os portugueses. Somos tão porreiros que permitimos que nos ofendam na nossa dignidade, a torto e a direito. Todos os dias.

Não queremos chatices.

É o país que temos, é o país que somos, o que se há-de fazer, já nos conformámos com este argumento.

E deixamos andar e não temos coragem para enfrentar, para mudar, para fazer acontecer.

Falamos baixo, não vão "eles" ouvir e ainda nos lixam mais.

Indignamo-nos junto de amigos e conhecidos e não vamos mais além.

Depois se vê, acontece a todos e continuamos pacificamente a nossa vida, à espera que algo mude por milagre.

É verdade, que criticamos mais do que elogiamos, julgamos levianamente, mas somos uns pândegos.

Na quarta-feira, o meu pai deu entrada no Centro Hospitalar da Universidade de Coimbra para ser submetido a um procedimento de ablação cardíaca, que requer anestesia geral.

Foi-lhe dito que o procedimento tem uma duração previsível de 4 horas e que estivesse pronto às 08:00 de ontem.

Mais tarde, já encaminhado para a cirurgia, foi informado pelo médico cardiologista que não lhe podiam fazer a ablação, porque a primeira tinha demorado mais que o previsto e não havia anestesia suficiente para lhe administrarem.

NÃO HAVIA ANESTESIA SUFICIENTE!

Fui buscá-lo, sem lhe terem marcado nova data, será contactado posteriormente.

Porreiro, pá.

 

O MEU AGOSTO

Gosto do mês de Agosto, nasci num dos seus primeiros dias, há quase 51 anos.

Gosto do calor e do movimento de Agosto.

Não gosto de fazer férias neste mês, de ir para fora.

No entanto, costumo tirar uns dias pelo meu aniversário, como se tivesse necessidade de voltar a adaptar-me à vida.

Nesses dias saio de casa sem agitação e em cinco minutos tenho os pés na areia e no mar.

Este ano, Agosto chegou-se a mim acompanhado de inquietude e contrariedades.

Mesmo assim espero por dias bons, é nisso que preciso de acreditar.